Vaporoso

A felicidade em tons de cinza já lhe era tão familiar que ele, sem nem mesmo perceber, lhe dedicava alguma insólita simpatia.

Há qualquer sorte de alegria na tristeza, pensava.

E talvez fosse preciso recorrer aos meandros caóticos do paradoxo para melhor traduzir o que há muito sentia.

Horas havia, no entanto, em que calar melhor o aprazia.

Sim, sim. Amante antigo do silêncio, o Menino.

Achava que espremer significados para caber em meros significantes era sempre insano crime de almas loucas, desvairadas. Como fazer caber o que nos transborda e afoga? Vão sacrifício esse, o de a todo custo conter o que quer jorrar.

Daí a sua não rara opção pelo não dizer, apenas sugerir... Realista de fachada, simbolista na essência: o pretérito mais-que-perfeito o ensinara que importante, mesmo, era o que explodia por dentro. Sempre. No matter what.

E ele, de fato, era todo explosões naqueles seus dias de silêncio.

Quem o visse, por fora, jamais conseguiria supor o campo de batalha que carregava em seu peito.

Ao som de tiros de metralhadora, o Menino engolia o choro interno para não ter que explicá-lo, depois, ao mundo.

Não tinha mais a necessidade, no fundo, de se fazer entender.

Alguns poucos havia que o entendiam e isso lhe bastava.

Ser compreendido é das coisas mais felizes e raras que alguém pode receber.

E aquele Menino, na realidade, nunca fizera mesmo muito sentido. Seria uma hipótese? Matéria fluida demais entre entre o ser e o não estar. Parecia de vapor, o pobre! Desfazia-se no ar como miragem no deserto.

Perto, afinal, era um lugar onde ele não sabia ficar.

Não podia!

E não-estar era cinza.

Daí a estranha simpatia pelo meio-tom.

Cinza era a cor das nuvens carregadas de chuva e a vida, lá fora, chovia tanto.

Melhor era não entender e apenas esperar que alguma paz caísse do céu, junto com os pingos d´água.
Choventender a vida era só o que lhe ocorria.